Evocation par sa petite fille d'un homme qui a fui la misère et qui, au prix de sa santé, a permis à sa famille de vivre dignement.

« Il s’appelait Martin Blas ».

Rendez-vous à la terrasse d’un café, place de la Victoire. À deux pas de ce qui fut, à moment donné, le quartier ibérique de Bordeaux, Michelle D. évoque pour nous le parcours de son aïeul maternel originaire d’Espagne. Une histoire exemplaire, ancrée dans la mémoire familiale ; celle d’un homme qui, pour fuir la misère , n’hésita pas à s’exiler vers la France, terre d’accueil, pour permettre à sa famille de vivre dignement.

La seule image de lui

« Il était mon grand père. Il s’appelait Martin Blas. J’ai en mémoire une image de lui,  retournant à la pioche la terre d’un ancien court de tennis transformé par ses soins en jardin potager. J’avais trois ans à peine et nous vivions dans les sous-sol d’un château, en bordure d’une voie ferrée. C’était pendant la guerre. Il nous quitta deux ans plus tard, et c’est pourtant la seule image que j’ai conservée de lui.

C’est seulement quand je devins adulte, que ma grand-mère me raconta son histoire. Et c’était aussi une façon de le faire revivre puisqu’il se dit qu’un être reste vivant tant que quelqu’un pense à lui.

C’est avant la première guerre qu’à la quarantaine, lassé de vivre misérablement, il décida de quitter son petit village qui pourtant, portait un joli nom : Casilla de Flores, au sud ouest de la frontière de Salamanque,  juste à la frontière portugaise. Son baluchon sur le dos, il prit d’abord la direction de Bilbao, pour y travailler dans les mines de fer. Le voyage dura plusieurs mois. Pour parvenir à destination, il dut s’arrêter très souvent dans des fermes pour aider aux travaux des champs afin de se nourrir et d’avoir une paillasse pour la nuit. Arrivé à Bilbao, il se mit en peine pour trouver un logement afin de pouvoir faire venir son épouse et ses enfants. L’appartement était partagé par trois autres familles , avec une cuisine commune.  Ils y restèrent quelques années.

Épuisé mais rassuré

En 1914, le gouvernement français, en manque de main-d’œuvre, fit venir des étrangers pour remplacer les hommes partis à la guerre. Arrivé à Bordeaux, il trouva un emploi au port de la ville en tant que docker. Comme à cette époque il n’y avait pas le matériel que nous connaissons aujourd’hui, il devait porter à même le dos de très lourdes charges. Petit de taille, faisant de l’asthme et sujet à des vertiges dus à la maladie de Ménières, ce travail était très pénible pour lui. Il mourut épuisé, mais rassuré. En effet, il nous avait montré le chemin à suivre. Libre à nous de le prendre. C’est grâce à lui, grâce au sacrifice de santé que ma vie a été confortable et agréable, loin de la misère que j’aurais connue s’il ne l’avait pas fuie.

Je suis donc très fière de mon grand-père, de son courage, de sa volonté et de son abnégation et je suis heureuse de pouvoir lui rendre hommage. » 

Propos recueillis par Arlette Petit